Ansiedad

Noche en que el sol no refleja su luz en astro muerto,
como si los rayos ansiando por seguir las tinieblas,
después que las tomaran hubieran muerto en ellas;
noche callada y negra.

Callada y negra como la primavera que vio el mundo,
cuando aún la piedra no era piedra,
ni la planta, planta, ni la vida, vida;
Noche en que la nada iba desparramada en sus moléculas.

En mi alma adentrada ya te encuentras
desde la huida de ella,
la estrella luminosa que alumbrara
la quietud de mi alma pura y huérfana.

Doce fuentes y setenta palmas¹
también necesita el pueblo de mis ideas,
para acallar su sed y su fatiga,
recogidas en el desierto de la conciencia.

Vagar, vagar constantemente, sin descanso,
sin una luz encima, solamente en tinieblas,
el destino ensañado conmigo desde la fuga
de las estrellas.

Ni un descanso y sed;
añorando fuentes, añorando palmas,
por el desierto cargado de espejismos,
que son en mi cabeza
toda esa comunión de mudas palabras…
que se suceden… que se suceden,
como una aterradora caravana,
quejumbrosa, harapienta, desdichada,
en busca del maná que no se encuentra,
en busca de una voz, y todo calla…
en busca del descanso, y siempre se anda.

Gloria lejana…
entre las capas del aire, superpuestas,
traídas por la brisa
en una atmósfera caliente y lánguida
espejismo terrible de los días,
en que anda mi planta.

Y todo anoche… y todo anochece
mientras sigue la marcha
en busca de las fuentes y las palmas,
en busca de la voz que siempre calla.