Canto de Amor para el Último Amor

Sé que vendrán mil noches como la noche aquella,
la cargada de plata, la de la luna llena,
del cantar de los grillos y del croar de las ranas,
de los enamorados perdidos en la niebla
que soñaban despiertos,
uno bronce, otro plata.

Sé que vendrán mil noches como la noche aquella,
la de la luna llena,
con una que otra nube
perdida en lontananza,
y yo ya estaré solo
haciendo eco al silencio
como estatua de bronce,
sin estatua de plata.

Sé que vendrán mil noches como la noche aquella;
yo ya me encuentro solo,
y tú eres una sombra que huye en la distancia;
eres en sí distancia,
más que estrella lejana,
más que sueño olvidado,
más que noche callada;

los grillos son los mismos,
las mismas son las ranas,
igual es el sonido,
y la luna, la misma
mirándome impasible
con su misma cara.
Sé que no soy el mismo.
Tengo las fibras quietas y un vacío en el alma.
La noche, sí, es la misma,
solamente tú faltas.

Estoy de pie en silencio sobre la calle larga.
A lo lejos, las luces,
me hablan de vida vana.

Sé que no soy el mismo,
pues no tengo esperanzas.
Mis fibras no están tensas
y aquietadas mis ansias.

Tendido hacia el silencio
miro la calle larga,
y el frío
invade mis entrañas.

Así como viniste
plena de ardor y brasas,
te fuiste en el silencio
de noches angustiadas.

No sé.
No oí tu voz desesperada,
ni tus ojos profundos
tuvieron una lágrima.

La despedida simple
aún hoy no dice nada.
Sólo sé que estoy solo
y tú no estás. Eso basta.
Basta que te hayas ido.
Basta que estés lejana.
Que ya sólo mis manos se encuentren con escarcha
que mi voz azorada se pierda en el vacío,
que no se oigan los besos
acallando las ranas,
que enero sea ardoroso y que yo sienta frío
porque tengo helada el alma.
Con eso basta.

Estoy solo en la noche.
La noche fue toda ansias.
Tus ansias esta noche colmarán otras ansias;
tus ojos esta noche, tendrán otra distancia;
tu cuerpo que en mis manos supo ser llamarada
arderá en otras manos más felices y sanas.
Este último poema que desgrana mi alma,
sé que no tendrá eco ni en tu ser ni en tus ansias.
De todo lo que siento, tú ya no sientes nada,
y mi voz, no es la voz que el viento te llevara.
En noche como ésta, ya no oirás mis palabras,
y el dolor que aún siento, ya no te dirá nada.

Este último poema, es la postrera rama,
de un árbol que se muere
sobre la inmensa pampa.