Díptico al amor olvidado

¿Es que ha de ser posible
que la materia viva
se desenvuelva en lucha interminable?
¿y que en la lucha
sobresalga y triunfe
tan solo el que es más fuerte?
¿y que sea cuento la bondad del hombre
o cosa de mutantes,
que como los cometas
embellecen el cielo,
sin cambiar nada, y van
dejando todo igual?
¿Es que ha de ser posible
que pisemos la luna,
estemos sobre Marte,
digamos que el sistema
es cuestión de unos años
y la ley del más fuerte
se siga dando firme
sin ninguna variante?
¿y que tenga razón el que la gana
con la fácil dialéctica del látigo
trasmutando el cerebro por el brazo
y haciendo del amor palabra vana?
¿Es que todo es materia despiadada
y el hombre añora su gran ser de piedra
y se quiere volver?
¿Volver a mera fórmula, sin vida,
rodar en los espacios infinitos,
siendo cada vez menos
o por lo menos puro hidrógeno
en la muda galaxia?
¿O es tan solo la misma criatura
que creó un cataclismo formidable
y nunca puede enajenar el miedo
que aquella vez se le grabó en la carne?
y al no poder sacarlo desconfía,
se une y es solitario,
y desconfía
y en cada movimiento
ve una amenaza que lo está acechando,
y se prepara a herir
aunque sonría
y lo destruye todo
y después llora.
Al que habló de virtud y la practicaba
le dieron la cicuta¹
y la tomó tranquilo para ejemplo,
pero cuando su cuerpo
se volvió a la materia
ya nadie lo imitó.
Al que habló del amor,
fue clavado en dos palos como escarnio²,
algunos lo siguieron
en el fondo y la forma,
pero a todos les dieron
remedio parecido,
y hoy sus palabras y actos
son escudo de extrañas intenciones
que no hacen al progreso
de la salud humana,
ni han alejado el miedo
de las primeras horas.
Aquel otro, menudo,
que amparado en su rueca y en su cabra³,
creyó destruir del hombre la violencia,
con unas cuantas balas
le hicieron retornar hacia la tierra,
que sigue dando vueltas
como si nada.
Y estamos en la luna
y pisaremos Marte
y después la galaxia,
con las manos cada vez más largas,
y palabras, palabras y palabras,
con la ley del más fuerte, troglodita,
sin nada en las entrañas,
haciendo honor a la materia fría,
que se empezó a mover en horas cataclismáticas,
y teniendo a la vida y a la muerte,
en un gran revoltijo sin palabras,
sin poder elevar los pies del suelo
en estas horas ásperas.

¿Sabés cómo te duele el corazón y sangra?
Te es imposible detener el luto,
y el odio y la ambición
son los señores.
Y muere un niño porque lo llevaron
en la flor de quince años,
y mueren jóvenes,
con sus veinte años cargados de ilusiones,
de sueños y parrandas,
que los mandaron.
Y mueren hombres
que no iban a comerla ni a beberla
y lloran madres
y tiemblan novias
y una sombra oscura
transforma e hiere la patria dolorida.
Y el odio sigue y la ambición trabaja
y no es tango bohemio y borrachera
ni humo de cigarrillo,
sino la cruda realidad amarga,
falta de ideales,
plagada de materialismo.
¿Te das cuenta?
Vos en la pieza solo
no podés hacer nada.
Salís. No hay nada.
Solo un resentimiento
que satura la atmósfera y la empaña.
¿Te das cuenta?
No podés hacer nada.
Si gritás en seguida se encargan
de que retornes a la “buena senda”
donde te estás ahogando.
Si te callás y vas con tu silencio
recorriendo las calles,
fugándote de todo,
descuidándolo todo, hasta el pelo y la barba,
tampoco eso les gusta,
y aunque no protestes
te mandan a una celda,
te bañan, te cortan bien el pelo, te rasuran la barba,
porque tu rebelión les incomoda,
no te pueden mandar porque sos manso
y la senda es tan solo
la que te marca el odio,
la que te signa la ambición,
después, no hay nada,
es pecado mortal ser diferente
y amar a los demás,
tener las manos francas
y el corazón abierto
y acordarse de Kempis⁴.
Vos lo ves todo.
No podés decir nada.
Vos sabés que todos son iguales
y que sólo el color los diferencia.
Uno rojo, otro azul, otro amarillo.
Todos odio, ambición, muerte y desgracia.
Y hay que seguir la banda.
Sos un sapo si no tenés plata.
Lo que dijo Jesús es voz lejana
que con el ruido del oro y de las máquinas
no se oye nada.
Rockefeller⁵ embaja una nación
que ha olvidado a Thoreau⁶,
lo desconoce, lo sepulta y difama.
Y vos que estás pensando
en tus paredes,
erguido sobre toda la desgracia
revolviendo el cerebro, por las dudas,
si encontrás la palabra
que haga efectiva la bondad del hombre
y que la paz haga,
ves dentro el humo que llenó la pieza
al Arcipreste de Hita⁷, aquel de España,
riendo a carcajadas.