Juego

Mesa grande
puntas romas,
y en el medio de dos huecos
uno tira y otro paga.
Luz tranquila de tres focos,
formando mudo contraste con el fuego de los ojos.

El lenguaje de las manos
es distinto al lenguaje de las caras
de angustiosas palideces de ansiedad.

Tiran cartas, Rey y sota,
tres y pinta; juego, juego,
y las fichas cruzan raudas su camino por el aire,
y acomoda el pagador al decir de voces secas.
Tira abajo…
tres y siete, juego, juego,
se repite la maniobra,
y los labios apretados,
y los ojos fijos, fijos en los dedos
que volar las cartas hacen
mientras vuelan los castillos de los sueños.
Se dio una; dos sonrisas; mil congojas
gestos agrios, y palabras que se mueren en los dientes;
y transcurren los minutos infinitos;
mientras muere la alegría,
en los ojos fijos, fijos…
y el lenguaje de las manos, afiebradas,
continúa sin desmayo, agotador.
Sólo el naipe es el dueño de la plaza,
lo de afuera la familia, madre e hijo,
los amigos, los placeres,
en el fondo de lo ignoto subconsciente,
olvidados ya se encuentran,
mientras vuelan con las fichas
los minutos infinitos, infinitos,
entre la tremenda angustia,
entre la ambición eterna,
entre las deformes desnudeces del espíritu,
revolcado brutalmente por la tierra.

Juego, juego, voz reseca
que se mete como un clavo en la cabeza,
mientras sobre el verde lomo de la mesa,
puesto así como ironía,
la inocencia del dibujo de los naipes,
se ve orlado poco a poco de las fichas.

Los que ganan
se preparan a soñar,
los que pierden, encogidos y ceñudos
se disponen a pensar,
a pensar en el mañana,
despertar lleno de nubes y terrible soledad.